środa, 22 lipca 2020

Sieci

Jak marionetka.
Głowa w górę.
Głowa w dół.
Głowa nadal swoja. 
Sznurki przyczepione do rąk.

Jak marionetka.
Bez woli.
Zakurzona.
Pająki oplatają siecią.
Pajęczyna łączy dłonie ze ścianą.

Jak marionetka.
Bez własnych wyborów.
Co wieczór sięga po to samo.
Sięga po zapalniczkę.
Sięga po kieliszek.

Jak marionetka.
Tańczy jak jej grają.
Co wieczór to samo mizerne show
Co wieczór zapach tytoniu przesiąka ubrania.
Co wieczór malowana kamienna twarz.

Jak marionetka.
Głowa w górę.
Głowa w dół.
Głowa w górę.
Głowa w dół.

Zniszczenie

Ruina.
Kiedyś człowiek.
Robaki wyżerające mięśnie.
Pleśń tuż pod skórą.

Zniszczenie.
Ciało jedzące.
Ciało rozpadające się.
Bolesne strzępy wiszącej skóry.

Biel.
Biel znikająca.
Skóra pochłaniająca biel.
Ruch bieli pod skórą. 

Pleśń.
Brak oddechu. 
Dziura w płucach.
Krew wypływająca z ust. 

Spirala

Zaszyć usta
pozostawić umysł umysłowi
nie zamykać oczu

Pisk elektroniki.
Kolory, litery i cyfry wciągające do środka,
Spirala ciągnąca w dół.

Palce pokaleczone papierem.
Historia rozwija się pod opuszkami
i nigdy się nie kończy.

I nigdy się nie kończy.
I nigdy się nie kończy.
I nigdy się nie kończy.

I dalej mknie przez pustkę
wyznanie emocji
przez zaszyte usta.

Przez splamione krwią palce
przez krew pod paznokciami
przez gojące się strupy.

Nikt nie obserwuje
to tylko miraż mózgu
próbującego sobie poradzić z kłamstwem i oszustwem.

Nikt inny nie widzi jak ta lampa gazowa gaśnie.
Przecież ona dalej płonie tak samo jasno,
nie widzisz?

Nikt nic nie szepcze do ucha.
To tylko mózg plecie
trzy po trzy.

Osamotnienie

Kocham wolność w milczeniu.
Kocham wolność w byciu sobą bez nikogo
Kocham wolność samotnej podróży pociągiem.
Kocham wolność rysowania wzorów niezrozumiałych dla innych.

Skąd się wzięła miłość do wolności?
Nigdy nikt mnie nie trzymał w klatce na siłę.
Skąd się wzięła samotność?
Nigdy nie jestem jedyną osobą w żadnym miejscu.

Co było pierwsze?
Bycie solo
Czy miłość do tego?
Kura czy jajko?

Ucieczka.
Ucieczka w książki, w rysunki,
do biblioteki, na korytarz z książką
otwartą w dłoni, oczy wbite w tekst nie patrząc na innych.

Ucieczka.
W świat literatury.
Z dala od skomplikowanych ludzi.
Z dala od innych.

Ucieczka.
Eskapizm
i exodus innych dusz
i umysłów w moim umyśle.

Ucieczka.
Miłość do miłości opuszczająca mnie.
Gry zastępujące relacje.
Historie, żywe, nieludzkie.

Ucieczka.
Ucieczka.
Ucieczka.
Ucieczka.

Do wolności.
Do bycia sobą.
Do samotności.
Do osamotnienia.

Zakończenie

Delikatna bryza zanim rzucę się w morze.
Zanim wykorzystam blister do końca.
Zanim plaga dotrze do mnie.
Zanim kosa przetnie nadszarpniętą nić mojego życia w mojej szyi.

Ścisk i motyle w brzuchu.
Delirium podekscytowania. 
Zamknięte wszystkie drzwi i okna.
Ostatni rozdział książki.

I żadnego więcej rozdziału.
Ani litery.
Ani kropki.
Ani kropli krwi pod paznokciami w stresie.

Kiedyś sięgnie po każdego.
Tęskno mi za tym. 
Każdej nocy wbijam się w kolce
by poczuć delikatne palce ściskające moje gardło.

Tęsknię za kroplami palącymi płuca.
Za spaleniem się za innych.
Za końcem radości i euforii.
Za końcem niekończącej się tortury.

A gdy autor się kończy
i nikt nie czyta jego dzieł,
i nikt o nich nie wie,
czyż nie są wtedy one prawdziwie zakończone?


poniedziałek, 13 lipca 2020

ideologia

Wolność dla ich córek i synów.
Brzmi jak szczytny cel
ale to ideologia zabijająca
Dobre rodziny.

Tym dzieciom nie potrzeba psychologa
Trzeba wytępić diabła dżenderyzmu
Zakładającego córkom męskie spodnie
A synom spódnice. 

Ludzie porównywani do ułaskawionego,
Czemu oko publiczne nie ułaskawi też ich?
Czemu kochający synowie
Muszą być piętnowani?

Różnice są dość poważne.
Lubienie Lolity jest gorsze
A zarazem lepsze niż córka Ewy
kochająca inną córkę Ewy.

Ale syn Adama kochający syna Adama
To groźna ideologia. 
Co to ma znaczyć że nie chcą więcej znęcania?
Ideologia to nie ludzie.

Ideologia nie może prosić o nic. 
Czemu wszyscy jej wyznawcy 
proszą o godne życie?
Czemu wychodzą na ulice?

niedziela, 12 lipca 2020

oddzielenie

Nikt już nie pamięta całej swojej rodziny.
I owszem, tchórze nie są chlubą
Ale to nadal rodzina. 

Genetycznie jesteśmy powiązani
Ale nie pamiętamy swoich twarzy
I nie rozmawiamy ze sobą.

Każdy u siebie.
Dobrobyt i dwanaście godzin pracy.
Alienacja.

Czemu dbanie o historię to anachronizm?
Czemu jest to widziane jako zbytek
Odpowiedni dla dawnej arystokracji?

Jako dzieci rysujemy 
Drzewa z twarzami i korzeniami,
Śmiejemy się z Habsburgów.

Jako dorośli wysyłamy starego
Do domu starców.
Historie są nieważne.

A gdy przychodzi choroba
Nie wiadomo czy to że strony
Matki czy ojca.

Bo nikt nie pamięta własnych babć
W rodzinie gdzie każdy jest z dala
Od siebie.

piątek, 3 lipca 2020

jestem chorobą

Nadmiernie dorosłe słownictwo,
dyskomfort w byciu badanym,
i to, że nie lubię ziemniaków.

Bycie jasno transneutralnym,
ciekawość
i to, że nie lubię ludzi.

Niechęć do rozgadywania się przy kimś obcym,
pokerowa twarz by nie mieć więcej problemów
i zmęczenie istnieniem.

Szkoda, że jestem aktorem,
bo nie umiem w ich opinii
zmienić zachowania.

Szkoda, że jestem pisarzem,
bo nie umiem złapać niuansu
metafory i alegorii.

Szkoda, że bycie mną
jest nieuleczalną chorobą
która mogła zostać zaleczona dawno temu. 

Moje nerki są na lewej stronie.
Nóż w ręce.
Wycinam resztę siebie urażoną.

Usuwam skażenie.
Staję się sobą przez podpalenie dłoni
Stygmata usunięcia krwi na nich.

Oczyszczam się,
mózg wyrzucający zbędne emocje
w zaciszu domu by nie pokazać 

O gdyby się dało zamienić urażoną dumę
i niekochające odpowiednio serce
na błogą normalność i zrozumienie.

O gdyby się dało wyrzucić dżumę
Plamę tego, że jestem kimś chorym
Według innych.

O gdyby się dało nie uważać mojej osobowości
Za wypaczenie bo wiem kim jestem
Ale nikt mi nie daje tym być.

środa, 1 lipca 2020

Pierwszy lipca

Albus
Merkury
Mag
Lis
Lenormand
Tarot
Karty
Czarne Karty
Oneiron
Zygmunt Stuchlik
Malarstwo
Beksiński
Śmierć jako bóg, wszystko śmiercią, we wszystkim śmierć
Trzynaście
Zdrada
Trzydzieści srebrników
Wisielec
Tanatofilia
Noc
Zniecierpliwienie
Trzy dni
Sacrum
Msza
Pismo Święte
Nowe Bezpretensjonalne Pismo Święte
Anonimowość w zebraniu

O Sztuce (Czasami warto...)

Czasami warto przeskoczyć
przez płot
z Edenu wziąć
jabłko wiedzy
uciec przed sąsiadem
o miriadzie miriad oczu
skosztować słodki owoc
i chcieć więcej.

Czasami warto przeskoczyć
przez płot
z Edenu zabrać
gałązkę z Drzewa Poznania
zaszczepić u siebie
dać drzewu wyrosnąć
mieć owoce przez cały czas
wiedzieć i cierpieć.

Czasami warto poczekać
aż drzewo wyrośnie
na podatnej ziemi
i gdzie pada deszcz
nie przyspieszać
czekać na odpowiedni czas
poznać Drzewo Poznania
od korzeni po końcówki liści.

Czasami warto obejrzeć
każdą gałąź z osobna
i wszystkie razem
w poszukiwaniu nowych pąków
dziedzin i wyników
nowych sztuk i starych innowacji
przybyłych z innych kątów
naszego Wszechświata.

Czasami warto wbić
nóż w świńskie serce
oczy w talię Tarota
gwóźdź w ślad wroga
bilę w odpowiednią łuzę
jajka na gorącą patelnię
goździki w dojrzałą pomarańczę
lub zabić komuś ćwieka.

Czasami warto otworzyć
książkę i czytać
o Katowickiej grupie
okultystów i artystów
obejrzeć czarne karty
dowiedzieć się czegoś
o Beksińskim
i o historii rozpadu.

Czasami warto spędzić
pół nocy tracąc siłę
z nadzieją, że coś
dobrego i cennego
się zdarzy
po przebudzeniu rano
a nie rutyna
bezcelowości i nudy.

Czasami warto zapisać
resztę notatnika
notatkami od okultysty
który rzucił to wszystko
i też przeskoczył
przez płot
z Edenu wziął wiedzę
i przeżył.

Czasami warto stworzyć
własną technikę
bazując na innych
wzniecić ogień
zyskać wiedzę tajemną
i podzielić się
z jedną osobą
która to rozumie.

To a dear friend

I'm happy that you're my friend You fascinate and enthrall me When you talk to me my flesh is bruise And your words gentle hands squ...